Ha ugyan mesélés volt az: a kényszerű sietség a történet csattanója felé, csupaszon sántáló mondatok buktatói között; a helyzetek, fordulatok, lélekállapotok szószegény elnagyolása; a képzelet mögött kullogó kifejezőkészség elesettsége; a feltáratlan maradt természet, névtelen virágaival és egyetlen esőjével, amely – későbbi megfigyeléseim szerint – sohasem szemerkélt, nem zengett, zuhogott, nem dobolt, nem paskolt, semmilyen más változatában meg nem jelent, mindig csak esett.
Vannak könyvek és szövegek, amelyekre meg kell érni. Élettapasztalatot szerezni, ráeszmélni, hogy miért szólnak rólunk is.
Sütő András prózája sohasem érdekelt. Úgy éreztem, nem nekem szól. Hiszen mit mondhat nekem, tősgyökeres nagyvárosi embernek, aki egész életét a harmadik emeleten töltötte, volt fürdőszobája, mikrosütője és színes tévéje, egy falusi író? Aki falusi, és még ráadásul erdélyi is. Távolinak, idegennek, követezésképpen unalmasnak gondoltam. Nem is olvastam tőle semmit.